中篇

-----正文-----

苏素是个艺术家，一个无人能懂的艺术家。鲜红饱满的画面上点缀着人类最原始的躯体。深邃的眼睛里往往照射出令人战栗的恐惧。

他喜欢女人的躯体，饱满的乳房，孕育生命的小腹，充满曲线的线条，天赐般的完美，血液般的热烈。

他的画室里堆满了画作，因为没人能懂，没人能理解，自然他也不会卖。他是孤独的画作者，也是贫苦的艺术家。

说是画室，其实是仓库。因为靠近河岸，空气潮湿，常常湿冷难耐，就连画布和颜料也常常因此而被破坏。

他白天打零工，晚上就回到那个废弃的仓库，拿起那支破旧的画笔，在白纸上一点一点涂上自己破败的梦想，无力的彷徨，孤独扭曲的幻想。

施工队挖断的土地里传来一阵一阵浓烈的恶臭，把仓库熏到没有一处可以逃避。

画上多出了灰暗的色调，像腐蚀的流水般的颜料被涂抹记录，那是他的心情。

夜晚是最好的伙伴，极度的困乏让他的灵魂处于生与死的边界，他重复体验着活着与死去。

夜至五更，万物俱寂，只有他的画笔仍在纸上活动着。

丢了笔，倒在铺着茅草的地板上，却因为极度困乏而无法入眠。

站起身，出了门，在阴冷的大街上一直走，寒风瑟瑟，吹动脖颈为之颤抖。

裹紧了身上那件单薄肮脏的黑色大衣，漫无目的地走在朦胧的黑暗中，不知道自己去了哪里，也不知道自己什么时候停下。

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